老先生教会我聆听海潮关节炎的呻吟，教会我于灯下触摸鳞片似的读游来的信，教会我在风中捕捉化为灰烬的字的吱吱叫喊，教我在歌楼下细数倾盆的月光，教我拥抱远山撞向肋骨的钝痛，教会我在无数个落雪的夜晚感受发梢的绒花归于寂寞。老先生今天走了。外面下雨了。
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